Eleições que foram...

“Não te esqueças de votar no Domingo...” – soltas, inesperada, do outro lado do telefone, na tua voz aveludada, entre o sobressalto da emoção e o riso irónico...

- “Ah, és tu, Maria Adelaide. Não esquecerei. Celebraremos, de novo, juntos “a minha derrota?!”... – sorrio, com mal disfarçada ternura, bem sabendo o que ditava a tua preocupação cívica.

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Era, assim, noutros tempos. Antes de, em lucidez determinada, teres, Maria Adelaide, colocado ponto final na nossa relação sentimental. Marido e amante eram as duas faces da mesma moeda. Por isso, a tua emancipação pressupunha a “morte” dos dois.

Mas antes, quando tu saltavas de margem para margem, quando o João, teu marido, se afadigava em ambições políticas e, eu próprio, em campo oposto, me expunha na luta política, balançavas tu entre o dever de esposa e o voto do coração. E, prodigiosa, inventaste, então, a fórmula exacta: “celebrar a minha derrota”. O meu campo, ainda que ganhasse, nunca ganharia. A minha vitória seria, pois, a celebração contigo. E o João, teu marido, ganharia, claro, perdendo-(te) um pouco mais...

E celebrávamos, então. Abrias o champanhe, acolhias-me, fremente, no apartamento da praia, em ritual de transgressão. Palpitava o desejo no brilho do olhar, no teu riso nervoso e, como gazela ferida, expunhas o gozo de beber comigo o champanhe de teu marido. Impúdica e excessiva, sempre. Como se a entrega do corpo fosse catarse da alma. Em ultraje às convenções...

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Acordei, com a tua gargalhada:

- “Não! O champanhe esgotou, bem sabes: - dizes, carregando o subentendido. - “E o Pedro navega nas tuas águas. A tua derrota é também a sua derrota”, - acrescentas, num vago sorriso.

Vi sinceridade na tua voz. Terias acertado, finalmente?!.... Depois do teu divórcio, uma ou duas experiências de que saíste magoada. E isso doía-me.

Tremo por ti Maria Adelaide!... Oxalá.

- “Então o Pedro só pode ser bom rapaz!...”- gracejei.

Surpreendendo-me com a minha sinceridade:

- “Sou feliz com a tua felicidade, bem sabes!” – e, em íntimo temor: - “E este te telefonema, Maria Adelaide? Será que não “precisas” de falar comigo?!...”

Que não. Que está tudo bem. Que gostas de dar aulas e que o Pedro é carinhoso. E o teu filho gosta dele. São dois compinchas...

Senti a tua voz embargada:

- “Um dia destes falamos...” - disseste, bem sabendo tu e eu que “um dia destes” não tem prazo, nem horizonte...

- “Claro, Maria Adelaide, claro que falaremos. Sempre!... Até lá, procuremos comemorar as nossas derrotas”... – acrescentei, em amarga ironia...

Ficamos, assim, em silêncio. Minutos, de séculos. Depois, ambos recompostos, falamos de tudo e de nada. Dos amigos comuns. Das velhas e novas amizades. Do quotidiano. Inquiriste. Disse o que podia...

Do outro lado, o veludo da tua voz. Excitada. Quente. Acolhedora:

- “Tenho que ir! Cuida-te...” - e, num assomo de provocação, que tanto cultivavas: - “Fica sabendo que, desta vez, vou votar no “teu” partido! O Pedro merece...” .

Despedes-te numa gargalhada...

Que posso dizer-te, Maria Adelaide?!... Que és sempre bem vinda...